amarillo nuevo

“A mí, Hasan, hijo de Mohamed el alamín, a mí, Juan León de Médicis, circuncidado por la mano de un barbero y bautizado por la mano de un papa, me llaman hoy el Africano, pero ni de África , ni de Europa, ni de Arabia soy. Me llaman también el Granadino, el Fesí, el Zayyati, pero no procedo de ningún país, de ninguna ciudad, de ninguna tribu. Soy hijo del camino, caravana es mi patria y mi vida la más inesperada travesía.
Mis muñecas han sabido a veces de las caricias de seda y a veces de la injurias de la lana, del oro de los príncipes y de las cadenas de los esclavos. Mis dedos han levantado mil velos, mis labios han sonrojado a mil vírgenes, mis ojos han visto agonizar ciudades y caer imperios…
…Me han prestado cuarenta años que he ido dispersando a merced de los viajes: mi sabiduría ha vivido en Roma, mi pasión en el El Cairo, mi angustia en Fez, y en Granada vive aún mi inocencia.”

Hoy ha caído en mis manos por puro azar un libro que me acogió, me hizo explorar lugares y épocas, romper ciertos prejuicios, familiarizarme con otras cosmologías, otros modos de entender la vida, aprenden algo de historia: “León el Africano” de Amin Maalouf.
He releído la introducción y me ha vuelto a emocionar, más si cabe que la primera vez, tal vez influido por esta Marathon des Sables que hace que todo huela a África, a Sáhara, a Desierto.

Los entrenos siguen su curso. El fin de semana bastante cargado, especialmente el sábado por la Sierra de Tercia, 30 km, acompañado por Miguel, el Lozoya y el Bala (maestro, sigo aprendiendo) y el domingo, con mochila y lluvia de compañeras, hice el trayecto Lorca-El Purgatorio (Sierra Espuña-Aledo), 34 km, con la recompensa de unas buenas migas en casa de Juanma e Isa y buen vino aportado por Juan de la Cruz.
Espero no estar pasándome de kilómetros, pero no hago otra cosa que darle a mi cuerpo y mente lo que piden a gritos.
Esta espera se hace larga, mis pies están deseando sentir “las repetidas arenas”.

" Sentirán las repetidas arenas
los pies únicos de la palabra certera,
y un amarillo nuevo cercenará la noche
maquillada de fatigas indelebles.

Las alondras sin mar no te aullarán
derretidas en ausentes sombrajes,
y un blanco añejo celebrará la copa
rociada de luces y ambrosías.

No fraguará la lágrima en llanto,
no verá el sol otro sol deleitado
al albur de las huellas y los pasos.

Decantará el desierto a tu favor
la duda de las ausencias breves,
la rabia de las plegarias finales."